Nügüye y Sëpïrõ: fuego y creciente

Nügüye, «Pajé de Raíz», era un muchacho huérfano que vivía de criado en la maloca de Abe, el Sol. Con él vivía su hermanita, de nueve o diez años, que pasaba el día cargando al hijo de Abe. La mujer de Abe casi no le daba de comer. La niña era gente de gavilán, y para aguantar el hambre le chupaba el cerebro a la criatura, que se fue poniendo amarilla. Cuando la mujer supo por qué, le quebró los huesos a la niña y la echó al horno de hacer beiju.

Nügüye estaba en la orilla de un lago echándose pimienta en la cara. El alma de su hermana bajó al agua gritándole. La envolvió en una hoja y se la guardó. De regreso se sacó el hueso del muslo derecho y lo volvió un cañaveral de los de hacer flautas, y cerca de la maloca dejó el alma encima de la puerta. Esa noche un murciélago mordió a la mujer de Abe, y en esa casa al mordido lo echaban a un hueco.

Entró como si no supiera nada y se puso a tocar la flauta hecha con su hueso. Estaba llorando a su hermana: «nosotros que crecimos huérfanos acabamos así». Los hijos de Abe corrieron a preguntarle dónde la había conseguido y les dijo que allá había muchas.

Al otro día fueron todos. Se quedó atrás con el menor, su ahijado, y le fue diciendo el rezo que tendría que decir en cada cosa que iba a pasarle al regreso: si el caño se pone rojo, si el monte tiembla. Cuando llegaron, los otros ya estaban en medio del cañaveral. El fuego que habían prendido para cocinar los peces se corrió, se partió en dos y se los comió. Sólo salió el ahijado.

Nügüye se volvió gavilán, llegó antes que él y cantó desde el caballete: la mujer de Abe quemó a la hermana de Nügüye, y Nügüye quemó a todos los hijos de Abe. Abe sopló una flecha envenenada, lo agarró y lo echó a la hoguera. El gavilán movió las alas, el fuego prendió en las plumas, pasó al pasto, a las hojas, al suelo, y el mundo entero ardió. Fue el segundo cataclismo.

El tercero empezó por encargo. Gõãmü, viendo que las culebras, los jaguares y los espíritus del monte se estaban acabando a la gente, mandó a Sëpïrõ —el séptimo Trueno, al que también le dicen culebra grande del río— a cerrar con la cola la Puerta de las Aguas. Le puso una medida: que el agua tapara árboles y colinas, pero que las montañas más altas quedaran afuera para que la gente pudiera subirse. Creó las pirañas y las nutrias grandes para que se comieran a los bichos dañinos, y se subió al cerro Numú a mirar.

Se pasó de la medida y se hundieron también las montañas bajas y las pirañas alcanzaron a la gente. En el cerro Yairue quedaron Yairó, el inambú, y su mujer; a él ya le habían comido la cola, y por eso no tiene. Ella lloró diciéndole que siempre presumía de sabio y la estaba llevando a la muerte. Él se tapó con su cuia de sabiduría y cantó a las nueve, a medianoche y de madrugada, y a cada canto el cerro creció un palmo, nueve en total.

Gõãmü hizo aparecer una embarcación y la envolvió con esteras invisibles para que las pirañas no la vieran. Encontró a Sëpïrõ con el agua al cuello y le sopló curare en el pescuezo. Sëpïrõ soltó la puerta y saltó hacia el oriente, donde quedó una piedra grande. El agua bajó. Los árboles, que sumergidos no habían podido respirar, se secaron y ardieron, y después la lluvia lavó el carbón del mundo.

Cuatro montañas no se hundieron: Numú, Yairue, Pari y Buriri. Son los pilares del cielo, que de noche baja y aprieta el aire para dar sueño.