Ãgãmahsãpu y el tiempo del umarí

Ãgãmahsãpu era el jefe de todas las aves que cantan en su tiempo: inambúes, pavas, trompeteros, paujiles. Bajó desde el norte hasta la Maloca del Río de Leche para subir por donde había subido la humanidad y entrar en las mismas casas de transformación, haciendo en cada una la ceremonia del umarí. Todavía no era tiempo de que diera fruto y él llegaba repartiéndolo. De él aprendieron los desana esa ceremonia, la que hace que al año siguiente haya mucho umarí.

Se supo que venía bailando maloca por maloca y buscando mujeres. En la trigésima casa, la Maloca de los Cantos, vivía Diápirõ con dos hijas. Ellas oyeron hablar de él y ya lo querían sin conocerlo; él también quería llevárselas. El padre las escondió dentro de una maleta de guardar plumas.

Entró haciendo sus ceremonias. La música era tan bonita que las muchachas, metidas en la maleta, le rogaron al padre que la abriera un poquito. Él dijo que los visitantes eran muy feos. «Con una voz tan bonita no pueden ser tan feos.» Tanto insistieron que a las nueve abrió una rendija. Vieron a los bailadores y salieron.

En esa maloca había otro, Oá, la chucha. Llegó diciendo que venía a ayudarle a su primo a tomar las bebidas, pero venía a estorbar: cada vez que Ãgãmahsãpu se acercaba a las muchachas, corría a oír. Al final habló claro: nos las llevamos.

De madrugada, Ãgãmahsãpu les dio la cita y les explicó el camino. El de la derecha lleva al Uaupés y es el mío; ahí voy a dejar una pluma de la cola de la guacamaya roja. El de la izquierda es el Tiquié y lleva a la casa de Oá; ahí dejo una de guacamaya verde. Oá oyó todo.

El día señalado fue a la encrucijada a cambiar las plumas y se subió a un guamo a esperar. Llegaron las muchachas. La menor decía que era el camino de la derecha, como él lo había dicho; la mayor, que era el que tuviera la pluma roja. No quiso oírla y tomaron el de la izquierda. Oá bajó, volvió a poner cada pluma en su sitio y las siguió.

Llegaron a una casa tranquila donde una vieja hacía ollas y creyeron que era su abuela. Les dio de comer hormigas que apestaban y les dijo que se acostaran en la hamaca del nieto, de donde salieron volando moscas zumbando «oá, oá». Al amanecer se oyó el tambor de Ãgãmahsãpu, y Oá se puso a tocar el suyo, que sonaba «oá tü, oá tü», es decir, chucha, chucha. Las moscas, las hormigas y por último el tambor lo habían delatado. Se fueron antes de aclarar hacia donde sonaba el trocano.

Llegaron a la otra orilla del Uaupés y no había canoa. El martín pescador les sintió el olor y les dijo que habían estado en la casa de Oá; el patico que iba por el caapi hizo lo mismo. Sólo el caimán, que no olió nada, las pasó. En la maloca las hicieron entrar por la puerta de atrás y las lavaron con plantas olorosas.

Oá llegó detrás a reclamarlas. Antes de salir le había dejado su cuia a la abuela: si me matan, mi sangre volverá a esta cuia. Insistió todo el día y toda la noche. Al amanecer, Ãgãmahsãpu mandó a sus empleados, las garzas y los socós, que se lo llevaran al puerto e hicieran con él lo que quisieran, y lo mataron. La cuia amaneció llena de sangre y la vieja la convirtió en dos gavilanes reales.

Terminó su baile a las ocho de la mañana. Se bañó con las dos y la mayor le pidió que cantara. Dijo que sólo cantaba en día y hora ciertos. Ella insistió; la menor le dijo que no insistiera; insistió otra vez y cedió. Apenas dijo la primera palabra, los gavilanes lo agarraron y se lo llevaron.