La madre de la sal

Este es uno de los textos más breves del artículo de Segundo Bernal Villa publicado en 1953 en la Revista Colombiana de Antropología, “Mitología y cuentos de la parcialidad de Calderas, Tierradentro”: tres frases. Bernal lo atribuye a Justo Muse, con Marco Antonio Penkue como intérprete, y en esa mediación entre nasa yuwe y castellano está buena parte del asunto. Lo que llegó a la página no es la forma en que se contaba en nasa yuwe, sino un castellano traducido, condensado y editado por un investigador del Instituto Etnológico Nacional a mediados del siglo XX. Bernal mismo advierte que los calderunos, preguntados sobre estos temas, solían responder himeto, no sé, y que muchas piezas las recogió tras larga espera: la brevedad puede ser del cuento o del encuentro, y no hay modo de saberlo desde aquí.

La vida material que rodea esa aparición sí está documentada. En “Economía de los Páez” (1954), Bernal registra que la sal es casi el único artículo que la familia compra, que se guarda en terrones sobre las barbacoas y que cada comensal bate su grano en el plato, y menciona un manantial de agua salobre cerca de Calderas. Los moños que eran pelotas de sal tienen, en ese mundo, un referente concreto y cotidiano.

La sal también pesa en otro plano. En “Medicina y magia entre los paeces” (1954), Bernal anota que el Trueno no comía sal, que los médicos la consumen muy poco, que quien quiere serlo la deja durante un mes y que no debe haberla en el sitio de adivinación: una sustancia que marca la distancia entre los humanos y los seres del páramo. Nada de eso aparece en las tres frases de Justo Muse, y por eso el Relato no lo usa; queda aquí como contexto del valor que la sal tenía.

Alrededor hay más historia de sal que narración. José Herinaldy Gómez Valencia (2000) transcribe a un mayor de Tierradentro que cuenta cómo en la iglesia se empezó a bautizar con sal de los españoles, y liga la sal a un topónimo regional; viene de resguardos vecinos, no de Calderas, y ahí la sal es memoria histórica, no madre. Julián Andrés Escobar Tovar (2015) documenta la explotación de fuentes saladas en El Salado, municipio de Páez, por personas esclavizadas llegadas a mediados del siglo XVIII, y la comunidad afrodescendiente que se formó alrededor: una sal real, extraída en el mismo territorio, con otra historia encima. Eugenia Villa Posse reprodujo el corpus en 1993 acreditando su procedencia, sin ser testimonio independiente.

Dentro del corpus de Calderas, el paralelo inmediato es “La candela”: otra sustancia sin la cual no se puede vivir, otra viejita que la tiene. Pero las dos páginas están construidas al revés una de otra. Allí hay conflicto —una niña que pide, un tizón que se apaga, una persecución por el filo— y el cuento termina en un topónimo y en el nombre de un pueblo. Aquí no pasa nada: solo se la ve y se la reconoce, y eso es todo el acontecimiento. Que la brevedad sea el punto no la vuelve menos entrada del mismo mundo.

“Origen de las plantas” completa la serie por otro lado: las semillas vienen de María Santísima, que las sacaba del vientre y las entregaba para que la gente se mantuviera. La resonancia está en el cuerpo que produce el sustento —un vientre que da semillas, unos moños que son sal— y la diferencia, en que allí hay entrega y herencia, mientras que la madre de la sal no da nada que el texto registre; su presencia basta.

“El armadillo de mina” sirve de contraste útil. También es un ser que se aparece en el camino o en la quebrada, también condensa en su cuerpo una sustancia deseada, pero el oro exige condiciones: plata alistada, un pañuelo nuevo, un baúl con maíz. Quien no cumple lo ve y no lo puede coger. La sal, en cambio, se compra en el mercado, se guarda sobre la barbacoa y se reparte en el plato; lo que tiene madre es lo que todos los días entra a la casa. Comparar estas tres páginas ayuda a ver una manera de pensar los bienes, no a convertir unos personajes en otros.