La cueva del diablo

En los laberintos jadeantes de la sierra escarpada, donde el viento tornaba en susurros las fábulas del tiempo, Mateo vivía aferrado a las riendas de la arriería como un general de su ejército peculiar. Su familia, siempre al compás de las estaciones, compartía techo y cuento con las famosas mulas bautizadas: La Ojigacha, La Chenga, y otras de nombres resonantes como las campanas de un pueblo perdido. En La Hacienda, la tierra y sus prodigios se vestían de misticismo: yuca que acariciaba el paladar, millo que cantaba los secretos del suelo, legumbres de la fertilidad sagrada, tabaco como susurro de otras realidades, y pepe de tártago que los antiguos sabían, podía entenderse como una promesa embrujada.

Hacia 1850, como mensajero entre dos mundos, Mateo cargaba sus mulas con los frutos y vicios de aquella tierra prometida. Atravesaba caminos serpenteantes de San Rafael a Piedecuesta, siempre con un destino humilde pero esencial en la economía de la región. Ese camino ocultaba, más allá del horizonte, los territorios de la leyenda, allí donde los hombres probaban sus miedos al enfrentar lo insólito y sobrenatural en cada vuelta de la ruta.

La Tierra susurraba, antes de llegar al lugar denominado La Piedra del Catón, que la historia tenía su ritmo. Pasando más allá de La Curtida se alcanzaban las Lomas del Ventorrillo, un balcón natural desde donde el sentido común titubeaba y se abría a lo inexplicable. Desde aquellos bordes, el mundo parecía desplegarse como un tapiz tejido con secretos de omnisciencia.

Mateo conocía la melodía de las quebradas y el habla insonora de Pata de Peña. Por ello, cuando llegaba a la Quebrada Salvavidas, donde las aguas de Chicamocha acariciaban Chamarral o Bejucadas, sabía que estaba pisando el umbral del mito vivo. Y ahí, encaramado en el linde de lo invisible, el diablo se mecía y reía con carcajadas que envolvían el aire; carcajadas que el viento desplegaba como un abanico de miedo.

Quien alcanzaba el campo de la presencia demoníaca sentía el resoplo de un aroma de azufre e incienso, una danza olfativa que anunciaba la proximidad del espectro burlón. Mateo lo había narrado con voz contenida, relatando cómo su piel de arriero curtido se estremecía en aquel instante ineludible. Los cien metros antes del encuentro constituían una frontera en sí misma, un umbral invisible que encogía el alma de quien se aventuraba a cruzarlo.

Los árboles allí no eran meros testigos pasivos; se desgarraban en una coreografía dolorosa, caían uno tras otro, y el polvo y humo se elevaban como almas añorantes al paso del diablo. Sin embargo, continuar el camino, desandar el miedo, era como alejarse de un sueño oscuro: al retroceder unos trescientos metros hacia la cima, todo se disolvía en la nada, y el bosque permanecía inalterado, ajeno y sereno, como si nada sobrenatural hubiese acontecido.

Aquellos caminantes temerosos dejaban al diablo en sus dominios, pasaban al Alto de Arenas, y encaminaban sus pasos hacia Piedecuesta, quizá en busca de un respiro, rogando que la bendición del río descendiera o que el camino de Las Peñas de Salvavidas se abriera generoso para alcanzar la Mesa de Los Santos.

Y así, una y otra vez, la historia de Mateo y sus mulas bañadas de épica resonaba en cada piedra y arroyo del contorno. La tierra misma la cantaba, y en cada rincón, aquellos que la cruzaban sabían que el mito despertaba del letargo al amanecer, repitiéndose como un ciclo eterno y mágico en los límites de Los Santos y Piedecuesta. Aquellas caídas de Pescadero, aquellas voces susurrantes, se tejían en el aire dando vida a una realidad donde humano y divino hallaban su balance, donde todo comenzaba, como siempre, en un pequeño punto de encuentro llamado El Granero, hacia el Alto de Arenas, donde el alma se aventuraba a descubrir lo que el mundo ocultaba entre sombras y leyendas.